母亲做的水煎包堪称一绝，隔段时间不吃，真想得慌。

水煎包要想好吃，馅很关键，母亲一般做韭菜猪肉馅的。韭菜择好洗净，控干水分切小段；新鲜的猪肉切成小丁，加各种作料拌匀腌制。发酵好的面团揉成长条，分成大小均等的剂子，擀成薄厚适中的圆皮。“包子无褶、两拨馅”，她先挖一勺韭菜放到面皮里，虎口轻收让面皮微鼓，再填进一勺肉馅，用手一捏即可。

母亲把包子口朝下摆在平底锅里，倒入面糊水至其顶端，待汤汁收尽，用细嘴油壶沿锅底淋油，直到煎出脆皮。母亲灵巧地翻动着锅里的水煎包，锅铲与铁锅碰撞出清脆的声响。蒸气氤氲中，母亲鬓角新生的白发在厨房灯光下，泛着细碎的银光。母亲手艺里藏着的时间魔法，面皮包裹的晨昏流转，见证了我的童年、青年、中年。

出锅时冒油的水煎包“滋滋”作响，一面焦脆、三面嫩软。一口下去，醇厚的肉香、韭菜的鲜香，混合在质朴的面香中，伴随着一股浓郁的汁液迸出，在嘴里肆意流淌，充盈饱满着味蕾。面皮软糯而富有弹性，尤其是浸泡着馅汁的地方，越嚼越香，让人欲罢不能，明明觉得饱了，却想再来一口。

我最爱那一层金黄色嘎渣儿。麦子的香气混合馅料，经煎烙后形成一层薄皮，咸香脆爽，百吃不厌。每次做完水煎包，母亲都会单独调制面糊，给我做一锅专属的嘎渣儿。厨房的灯光将她忙碌的影子拉得很长。从发面、调馅、包制到出锅，少说也得两个小时，餐后一大堆的锅碗瓢盆需要收拾，母亲啥都不让干，说自己还能干得动，用不着我们。

我知道，我最想要的不是水煎包，是享受母亲的宠溺与呵护。在她面前，我永远都可以是撒娇耍赖的孩子。虽年过四十，每次回家推开门的瞬间依然会下意识喊声“妈”。她应声从厨房探出头，穿着围裙，手上湿漉漉的。这个场景重复了几十年，连光影的角度都未曾改变。有母亲在，便是我此生最大的幸福。

母亲，是我的母亲，也是我的父亲。她身兼严父慈母之职，抚育教诲我，从我呱呱坠地直至现在。小时候做错了事，只消她一个严厉眼神，我就害怕。大概四五岁时，曾拿着邻居给的食物，躲在人家屋角不敢回家，怕母亲发现。

母亲生我时难产，差点丢了性命。“十月胎恩重，三生报答轻”当我们知道回报时，母亲已被岁月催老。无论我是否愿意承认，母亲正在一天天变老。不知从何时起，曾经里里外外一把抓、仿佛有三头六臂的她，动作慢了，穿鞋、走路都不如从前利落；记性差了，话到嘴边却忘了要说什么；反应缓了，事情要反复交代才能明白……

母亲是女强人。我总回忆起小时候，她骑摩托车带着我，风驰电掣般穿行在车流中，风声在耳边呼啸，头发在空中乱舞，打在脸上麻麻的；家里修房子，修水电，过年过节打扫卫生，张罗饭菜，她样样能干。

母亲如山，无私崇高；母亲如水，刚柔并济。她给了我生命，给了我纯粹无私的爱与温暖。我的成长是母亲用心血养育的，我的品质是母亲言传身教的，她的坚强、大度、宽厚影响着我，我又影响着孩子。

母亲，今年65岁。她倾尽全力将子女如箭镞般一支支射向远方，自己却留在原地，渐渐覆满岁月的尘埃。她那么平凡，又那么伟大。

母亲，白发不是岁月的败笔，而是银河写在人间的赞美诗。

母亲，那些被时光刻下的皱纹里，折叠着爱的勋章，它永恒不变、坚不可摧，更是与我们心灵相通。

母亲，不仅仅是母亲，更是她自己。